Complejo de ciego

A pesar de todo le tengo rencor a los rencores, me nace un deseo interior de apuñalar esas letras, quisiera mirar la sangre esparcida en la superficie de sus mentes, quisiera ser la estrella que desfigure su cielo. Ni la realidad misma, ni mis ojos videntes, quitaran de mi esencia este complejo de ciego.

Nota píe de página

Mi vida oscila en el ir y venir de sus pasos, me quiere matar y al mismo tiempo quiero regalarle mi muerte. Regalarle mi muerte, pero mi vida no se la doy a nadie. Me detuve a pensar en las tantas cosas que quiero hacer y me siento diminuta entre tanto mundo y tanta vida. La nostalgia se apiada de mis pensamientos, los mece y los lleva a otro nivel, la claridad es menos difusa, mis latidos no se aceleran, estoy a dos pasos y no me importa, qué importa la distancia, ¿qué era el miedo?. Definitivamente mis recuerdos se remontan a sus bocas, sus bocas asesinas y llenas de ácido. Explíquenme por qué tienen la necesidad de vivir de esto, o mejor dicho como vivieron de esto, de tanta amargura, por qué ahora los recuerdo.

Mis intenciones son ahora morir, morir sabiendo lo que es vivir, morir porque mi vida es mia, mi muerte debe ser de otro, pero mis palabras no se las regalo a nadie.

Onírica mujer que pasas frente a mi ventana.

Juraría que pasó frente a mi ventana esa mujer, extraña mujer, sus cabellos parecían tentáculos grises, su piel era tan pálida, sus pasos eran tan largos. Sólo la conocía en mis sueños, y, ¡estaba ahí!, en su completa serenidad en medio de mi universo, maldita mujer, cómo quisiera intercambiar una palabra con ella, pero en mis sueños ella me lo dice todo, aunque sea muda.

Su largo abrigo oscuro, viejo, con olor a madre, es la perfección de la vanguardia onírica, es la belleza máxima frente a mis ojos humanos, es un placer para mi vista. Esos zapatos toscos, cómo quisiera caminar con ellos, ponerme uno en un píe, y el otro contemplárselo puesto.

Ella pasó, por qué no me muevo, por qué no salgo atrás de ella si siempre he querido correr tras sus pasos, por qué sólo me quedo en mis palabras.

Quiero sentir su pelo en mi cara, que sus brazos me asfixien, que sus manos me den una cachetada y despertar, y correr atrás de ella.

Y, ¿quién es ella?, soy yo, es el lado tosco de mis días, es la perfección insaciable de locura, esos pasos son mal vistos en la tierra, esos pasos son los que quiero dar a ciegas, ese pelo es con el que quiero arroparme, adiós trajes, adiós culpa. Dejarme llevar por ella es dar un paso al vacío, ella no podría sobrevivir en este mundo asqueroso ni por un segundo, ella mataría a todos sin un mísero grado de culpa, ella se mataría llena de risa. Por eso ella no soy yo completamente, ella soy yo cuando me da la gana, ella es preciosa, ella es una inspiración, ella es un diamante que hay que pulir, su imperfección me encanta, pero disculpa, no sirves en esta tierra, ni siquiera deberías servir en mi mente, no te culpo, estás tan asustada como yo.

Esa mujer, su abrigo, su pelo, sus pies, es sólo una parte de mi paz interior, es la mayor parte de mis máximos placeres, desnúdate mujer que pasas frente a mi ventana, camina con mis pies, llora con mis ojos.

Conclusiones.

Una persona se define por sus acciones, sean predecibles o no, lo que importa son las consecuencias. Es un pasatiempo analizar la vida, es un placer saber que no sólo se vive de agua y pan, saber que a pesar de lo que hagas, tu particularidad definirá tu esencia, tu única forma de actuar, tu única forma de mirar la vida. Cada día es muy diferente al anterior, a pesar de todo no conozco la rutina, no hago las mismas cosas a diario, el día es productivo, o es un asco, y al final ese asco no fue tan así, gracias a ese día estoy en el siguiente, gracias a esas horas puedo vivir unas más.

El silencio contigo mismo es lo que define tu día, no debería ser lo que ocurra con los demás, en el momento en que sólo vives para ti es cuando sabes que va a ocurrir, o todo será alegre o todo será un desperdicio.

Mi faceta egoísta no creo que sea diferente a la del resto, todos pensamos en algún momento sólo en nosotros en una situación que le debería corresponder a todo el mundo, ¿y eso está mal?, no, para nada, lo encuentro lo mas normal del mundo, no hay que culparse por tener una idea rápida en la cabeza, que tu primera reacción sea a tu favor, no importa, eso es bueno, te aseguro que la mayoría de nuestro tiempo es inclinado hacia los demás.

El mundo no tiene la obligación de darte en el gusto, el mundo ni siquiera sabe que existes, hay que vivir con eso, vivir sin esperar la consideración de las personas, vivir sin esperar que las oportunidades lleguen solas, llegan solas pero no las esperes, no esperes nada.

Qué ganas inmensas de vivirlo todo, de saborear cada dolor, cada alegría, cada miedo, mirar cada mirada, escribir cada palabra.

Espero que mi historia no quede en un "quiero", y que soñar sea sólo para mentirme a mi misma, no quiero estar encerrada en una realidad, no quiero dejar de ver todo con esta irónica felicidad, ojalá pudiera reírme cuando el dolor me invada el alma, y ojalá que haya alguien que se ria conmigo.

La magia está en sus dedos

En su piso no había más que restos de lápices muertos, lápices que parecían haber sido traídos de otra galaxia, y esto ocurría porque sus manos disparaban rayos de luces de colores que hacían que cualquier línea tuviera un sentido infinito.

Sus dedos delicados nunca temblaban, sus venas azules se marcaban cada vez que tomaba firmemente un lápiz, y sus ojos se iban a otro mundo, un mundo que sólo él conoció, un mundo en el que cualquiera desearía vivir.

Su mente soñadora sobrepasaba los límites de la imaginación, a veces dibujaba con los ojos cerrados, delicadamente trazando las líneas que definirían un espacio único concretizado en papel común y corriente, que al ser tocado por sus colores se convertía en un pergamino extraordinario.

Su sonrisa no era una mentira, su sonrisa era el reflejo de lo que sentía dentro de su ser, sus latidos eran enviados directamente a sus manos para expresar lo que había en lo profundo de él.

Un día se sentó a pensar, dejó sus lápices de lado y su mente comenzó a andar. Cuando dibujaba, los trazos eran impulsos directos de su corazón, no necesitaba procesarlos, los lanzaba como kamikazes a la muerte, los materializaba sin pensar, y pensar lo fastidió. Pensó en las montañas de dibujos que tenía, en sus obras acumuladas, eran tantas que no tenían sentido alguno, y entonces tomó una decisión, agarró sus maletas, sin rumbo partió.

Las calles eran un lugar ajeno para su cerrada mente, pero el mundo le gustó, y como todo hombre bien humano, se enamoró. Los pétalos de las rosas eran un mísero detalle al lado de su amada, todos sus dibujos los unió para armar un gran lienzo, cabello por cabello, su boca, su cuello.

El sentido de sus días estuvo implícito en dedicar la magia de sus dedos a ese mundo que conoció, todo de afuera era muy extenso, había magia en su interior.

Los Momentos

Tus gritos no se acabaron, son eternos, se repiten, oscilan en mi cabeza, me cuentan una y otra vez las mismas palabras de mierda. No es que no sean necesarias, sino que están de más, y lo único que deseo en este momento es no tener que repetir tus mismas frases sucias en mi vida. Subiste el volumen de la radio para tratar de callar tu voz que rebotaba en las ventanas cerradas del auto, subiste el volumen a la radio y Eduardo Gatti quería decirme algo, pero "Los Momentos" se oía tan lejos.

Me da miedo tu rostro hiriente, me da miedo esa arrogancia que te invade, es la misma que nace de mis entrañas, es la misma que me regalaste. No quiero que esos ruidos que ya no son palabras entren por mis oídos cansados y salgan por mi boca, no quiero dirigirlos a nadie, nadie las merece. Es cuando trato de despertar de un sueño más o menos eterno, es cuando trato de no convertirme en tu lado amargo, el lado que nunca me gustó, el lado que sabe hacer daño. No te culpo, no te critico, no te digo nada, estoy harta de escuchar lo mismo de siempre, mientras más rápido me calle, más rápido tú lo harás.

Te quiero, eres tan especial, eres tan único, pero sabes como hacer sentir mal a una persona, sabes como hacerme sentir con deseos de ser sorda y no escucharte, ciega y no mirarte. Y sigo sin juzgarte, sigo sin dejar de amarte, no nos ha tocado fácil, la vida no es fácil ni quiero que lo sea. Pero mis miedos nacen cada vez que mencionas las mismas palabras, no puedo pedirte que no las repitas, porque no lo dejarás de hacer, pero seguiré pidiendo ser ciega y sorda. Nos vemos mañana, pasado y siempre, no quiero alejarme porque tengas la boca suelta, trataré de dejar mi boca en su lugar, y que te siga admirando como una hija a su padre.

El Héroe

El gran héroe siempre va de la mano de alguna mujer que lo lleva a actuar entre la adrenalina y el amor por la justicia, siempre está atado al miedo de que lo traicionen, y no es la traición la que lo mata, es su valor, su entrega completa a sus ideales. El gran héroe está escondido en cada hombre que da la espalda a mucha gente que no vale la pena y lucha por lo que quiere, este tipo de hombre sabe lo que quiere, y cuando lo sabe lo demás se vuelve más automático, más monótono. La mujer enamorada del héroe está destinada a sufrir una muerte dolorosa, o morir de dolor por la muerte de su amado traicionado por sus propios ideales. La vida de un hombre, en este caso, se resumiría a sus acciones, y lo mejor de todo es que siempre habrá alguien que lo haya conocido, y que siente como único propósito en la vida contar la historia de este valiente héroe, un hombre como todos, pero con sangre excitadamente impaciente por dejar trascendencia. Ojalá no encuentre a un héroe en estos tiempos, porque me enamoraré como una perra.