Eterna Ventana

Por qué la ventana siempre significó algo. Estaba flotando en medio de la vía láctea, y nada olía a leche. Tranquilo, callado, pausado, ido, muerto, vivo, en levedad. Mírenlo, él y las estrellas que no alcanzan a rozarlo, él y el aire irrespirable, él dejando de ser humano; me pregunto cómo se inflan sus pulmones, si en ese aire yo me estaría ahogando, me pregunto tantas cosas, yo lo estoy mirando, y tú, ¿tú logras hacerlo, mirarlo, escucharlo, pero sin tocarlo? Escucha, es el sonido del eterno vacío, desearía escuchar el llanto del mar en estos momentos, el llanto de un mar nocturno alojado en algún planeta lejano. Curiosidad, siento curiosidad porque a él sólo puedes verlo sin tocarlo, y él flota, no es humano. Sus ojos, dos hoyos negros de diferentes tonalidades, los mantiene cerrados, el hecho de abrirlos podría provocar tanto daño... qué me calma, el futuro, mi futuro asegurado.

Y cerré la ventana, y se acabó ese universo creado, qué pocos minutos de tristeza, que alegre cascada de viento, qué nublosa entrada a este infierno planeado. Y me escondo, me escondo detrás de la ventana de la eterna mirada de los hoyos negros callados, de qué se trata esta historia, se trata de una ventana que partió en dos a un hombre no humano, lo partió en dos y termino una vida que nunca nació, y que lo único que hizo fue morir flotando.

F.M.

Cuando el sol tocaba con sus rayos la tierra se estremecía y provocaba que pariera sus miedos más extraños. Ahí estaba ella, se veía tan tranquila, aunque la energía cinética que había dentro de ella demostraba que la paz era lo último que existía. No entendía que ocurría, el pasto, el viento, los árboles verdes bailando bajo la sintonia del aire que acariciaba sus cabellos sin tocarlos. Qué sentía ella, ni siquiera lo sabía por sí misma, sentía la impotencia de un adicto encerrado en una celda, no entendía por qué sus días la condujeron ahí, a ese mundo tan eterno y restringido, su vista la engañaba, los límites eran tan evidentes como inciertos, una ambigüedad que le comía los sesos.

Caminaba y el valle se veía infinito, continuaba caminando y colisionaba con una muralla cristalina y gelatinosa que la devolvía al mismo lugar donde había comenzado todo, cómo avanzar sin volver a pisar tus primeras huellas, qué o quién tenía la culpa de haberla llevado hasta allá.Sus recuerdos comenzaron a estrellarse los unos con los otros en su cabeza, qué era verdad, qué era mentira, todo se confundía entre sus sueños adultos con migajas infantiles y adolescentes que creaban una armonía estropeada por las ideas contradictorias, memoria, memoria, qué mierda has hecho con ella.Sus presentimientos habían comenzado a fallar, se entregó por completo a la sorpresa y se encontró ahí, en ese lugar hermoso y desolado, qué bueno podría salir de todo esto, mucho, mucho más de lo que sus presentimientos le podrían haber explicado.

Memoria: quién eres. Estoy casi segura de que manejas mi vida, memoria, qué has hecho de mí, eliges mis recuerdos, inventas también unos pocos, puedes hacer que invoque situaciones que nunca existieron, puedes hacer que crea que soy una reina inglesa o una bailarina de cabaret, puedes hacer de mí una prostituta o una monja arrepentida, y por qué, por qué recuerdo todo así. Qué tantas de las cosas que recuerdo son verdad, seleccionas en mi mente lo que tú te quieres quedar, por qué, quiero conservar cosas intactas querida memoria, por qué no recuerdo esas palabras, cuál es la estructura que utilizas, por qué algo debe ser desechado y otro no, qué mierda estás haciendo conmigo, por qué no puedo elegir yo, quién eres por favor, quiero manipularte, me confundes, me agobias, me condensas, por qué no recuerdo lo que quiero recordar. Amiga memoria, ayúdame a nunca olvidar, no te comas mis sesos, déjame descansar, pero no hagas que me rinda al descuido, quiero acudir a mis mejores momentos cuando lo necesite, que el abandono y la conciencia no se acuesten en mi cabeza.

Fucking Memories

Enrique no llores.

Sientes que nunca hiciste nada, llegas casi a convencerte de que no lograste nada, y sí, sí lo lograste y con muchas ganas. Al final igual lograste afectar, lograste tocar con tu pincel la pintura intacta de algún otro mundo cercano, el hombre fue recordado por que cambió algo, el hombre nunca quiere ser olvidado, hizo mucho como para morir en el olvido. Enrique miró tantas caras esos días, vio en ellas la diversidad de la vida, tantos mundos distintos que puedes ayudar a pintar, y justo se encontrará con uno, tocará ese mundo, pondrá algún color azul o quizás color madera, y luego se irá, se irá porque no entienden sus dibujos, se irá porque lo echan, se echa a sí mismo, se alegra de sí mismo, todo lo que hace lo hace por él, qué importa el lienzo, el lienzo debería agradecer la pincelada, la pincelada fue lo mejor que le podría haber pasado al lienzo. Enrique, artista callejero único y brillante, continuaba mirando a todos como en un sueño borroso y lejano, él despertó a media noche y recordaba la lógica de sus pesadillas, era la mejor lógica y me lo dijo, eran creaciones mutantes y cojas, creaciones bellas y toscas. Él, él piensa mucho, pisa las mismas calles que pisan todos, se imagina tantas casualidades, se imagina situaciones en las que es capaz de todo, sabrá que todo le resultará en la vida, brillan sus zapatos y sus dientes blancos, brillos diferentes pero subjetivamente intactos. Quién creería que él era el dueño de todas las verdades del mundo, Enrique ni siquiera es su verdadero nombre, encuéntrate con él y averígualo, te destrozará con sus palabras, te maravillará con sus pinturas, te quitará tu aliento y te lo devolverá en versos, te matará y te mostrará lo que de verdad es la vida. Sigue sus pasos porque desencadenará sus más oscuros propósitos, no le tengas miedo, es tan humano como tú, ojalá yo estuviera en sus zapatos, si lo buscas y no lo encuentras él sabrá que lo habrás buscado, y te encontrará y hará que nunca olvides su nombre, él es un hombre tan delicado, métete con él y te obligará a tocar el cielo con tus manos.

-Enrique, porqué no te sientas y hablamos.

-Sí Francisca, hablemos, hablemos del pasado, qué es lo que has hecho, por qué hay sangre en tus manos.

-Enrique, qué tipo de pregunta es esa, sabes que esto no es sangre es tinta, aún sigues igual de daltónico que cuando nos vimos en algún sueño lejano, Enrique apaga ese cigarro.

-Con mucho gusto, mis pulmones están cansados, este tipo de diálogo es tan agotador, cuéntame que ha pasado contigo.

-Yo, yo me morí de nuevo Enrique, me morí y tú no estabas viejo amigo, tú no estabas y eso fue lo mejor que me podría haber pasado.

-Yo siempre sé lo que te ocurre, déjame jugar a mentirte un poco...

-No sabes mentir Enrique, ojalá algún día puedas hacerlo, ahora riámonos porque yo quiero morirme de la risa.

-Tú morirás de risa, mientras te estés muriendo de llanto.

Enrique le llora a las noches de luna llena, le llora a los árboles cuando sus hojas se caen, le llora a las mujeres que no puede llevar de la mano, mujeres que nunca le harán desayuno; le llora a este mundo perfecto, imperfecto, tosco e injusto, le llora al mundo que se conecta con él por la gravedad, y también llora por los que no tienen consuelo y disfrutan llorar, algún día él lloró por mí porque me vio sufrir y disfrutar, y yo estaba llorándole al mundo, y al mundo le gusta verme llorar. Enrique fue el primero que me vio despertar, Enrique nunca me podrá alejar, aunque quiera, Enrique vive dentro de mí, Enrique te creé, eres yo y qué te importa a ti quién es Enrique; volverá por ti, a matarte, cariño, volverá y cojera tus miedos refregándolos en tu cara, luego tocará tu pelo mientras duermes y te dirá lo que quieras escuchar para calmarte, Enrique es un artista callejero y brillante, quién sabe si alguna vez lo conozcan, hay tantas cosas que viven dentro de mí, Enrique es una maldición de las tantas, yo soy Enrique, y juntos no sabemos mentir...

Good nigth, worst words.

Crear, crear es lo que hacemos con más ganas. Crear con tus manos, crear con tu mente, crear es lo que dejamos, lo que creamos es lo que nos crea. Hay que creer en lo que creamos, porque lo creado es lo que hicimos por nosotros mismos. Mis creaciones son mías, y si se me da la gana las comparto, tienes suerte si lo hago contigo. Entonces aquí comienza el camino, el camino a los recuerdos de lo que he hecho, qué hemos hecho, todo lo que hay alguna vez fue creado por algo, el todo es la mezcla de muchas creaciones. Tengo ganas de escribirle a la nada, y nada es lo que seguiré escribiendo. Good nigth, worst words.

Sol de media noche.

Siempre he tenido miedo de caerme al vacío, siempre el pasado me ha dado nostalgia. Caminé y caminé y todo por fin ha valido la pena, estas letras no se inventaron de un día para otro, esta inspiración no es a prueba de balas. Este flash back, remece mi mente remecida, estremece mi lóbulo temporal, hace que todo se vea tan simple y superado, hace que comprenda que un año nunca es en vano y que una vida nunca es suficiente.

Esperar es algo que hacemos todos los días, y acumular es algo que hacemos aún mejor, acumular experiencias y conocimientos que se suman desencadenando cosas maravillosas, cosas que nunca pensaste tener en tus manos. Qué hago yo aquí en este momento, dónde quedaron los pensamientos superficiales que me marcaron tanto tiempo, aquí estoy yo toda profunda y hablándote a ti amiga mía de lo que es en verdad la vida, aunque yo no tenga idea de lo que se trate la vivimos sin darnos cuenta, tú me dices lo que quiero escuchar yo trato de hacer que comprendas lo que hay acá.

Cada uno tiene lo que merece, puede ser un dolor, un peso, un martirio, pero es lo que mereces, muchas veces ese dolor es el premio de convertirte en un mártir lleno de cicatrices valientes, si cargas con tu sufrimiento y lo conviertes en magia de la naturaleza, lograste una meta muy grande, cargaste tu cruz y tus maletas.

Cómo explicarte la forma en que me has cambiado amiga mía, cómo entenderlo yo, cómo demostrarte que hace unos meses mi cerebro comía de la basura metafóricamente, cómo explicarte que lo maravilloso muchas veces no es inalcanzable.

Tú has sabido sacar toda la magia que se escondía en mí parte por parte, me explotaste y te gustó, encontraste quizás a la persona que te entiende sin tener fines egoístas de por medio, eso encontré en ti y mereces que te escriba, que te dibuje, que te cante y que te repita que nunca te voy a dejar morir.

Cada día me acerco más a lo que quiero ser, me cuesta un poco mimetizarme con el arte, avanzo a pasos de tortuga coja, pero voy llegando a lo que me propuse alguna vez en sueños, estoy escribiendo con palabras que no conocía, estoy mirando el mundo como si recién me hubieran regalado un par de ojos.

Hay miles de cosas en este mundo que te hacen apreciar a las otras miles, te agradezco tanto, te quiero tanto, te necesito tanto, y creo que algún día tendré miedo de depender mucho de ti. Esta relación que tenemos hace que las cosas increíbles sean posibles, pareciera que nadie pudiera pensar sincronizado, pero lo hacemos, es una hermosa combinación de tu boca haciendo ruidos mientras comes y mis mañas al dormir y al despertar, es una irónica historia aterradora.

¿Tú crees que a esto se le puede llamar amistad?, esa palabra no me gusta, ponerle nombre a las cosas hacen que pierdan su identidad, la gente pensara en una tendencia al lesbianismo, o eso quisieran pensar jaja, pero... una palabra haría que tanto se convirtiera en una mierda resumible; querías que te escribiera algo, aquí lo tienes, ni si quiera te imaginaste que estarías aquí entre mis letras, te agradezco tanto, no te pierdas, no te mueras nunca Javiera.